INFEMMES ET SANGSUSELLES

Frédéric Gaillard m’a contacté tantôt sur Facebook pour me proposer de chroniquer son recueil de nouvelles Infemmes et Sangsuelles. Démarche d’homme de goût ou de vieux fou suicidaire ? Allez savoir… J’aurais pu accepter pour un tas de raisons – sauver le monde, apporter la lumière à l’humanité, instaurer la République des Lettres sur la terre comme aux cieux… N’ayant pas l’âme d’un Bruce Willis, je me suis rabattu sur deux autres, bien moins triviales. D’une, par narcissisme, je ne refuse rien à un Frédéric. De deux, les 25 bonnes raisons de ne pas lire son recueil m’ont fait marrer. Je ne connaissais ni le nom ni le travail de Frédéric Gaillard, ce recueil m’a dépucelé. Par chance, son thème ne porte pas sur les camionneurs ou les rugbymen mais sur les femmes. Remarquez, la fréquentation des nanas qui arpentent ces nouvelles n’a rien d’une promenade de santé non plus. Des femmes fatales au sens le plus littéral. A partir de ce thème, le gaillard livre quinze nouvelles dont le premier mérite réside dans la variété, tout en restant cohérent dans son propos global. Comme toujours dans un recueil, on n’aime pas tout, mais aucun texte ne m’a paru faiblard. Si je devais monter un podium olympique, mes trois préférés seraient Péché d’argile, L’homme de ma nuit et Un manteau de fou-rire, avec juste derrière Le Diable et la Diva et L’affaire est dans le sac. L’inspiration des textes emprunte beaucoup au folklore (catoptromancie, pacte avec le Diable…) et aux figures féminines classiques de la littérature fantastique (succube, sorcière, dame blanche…), sans répéter ce qui a déjà été écrit mille fois par les petits et grands noms du genre. Gaillard joue aussi beaucoup sur les stéréotypes, de l’empoisonneuse à la toquée de fourrure. Sans oublier bien sûr le sac à main, artefact qui s’ouvre sur une autre dimension et malmène les lois de la physique (enfin, c’est comme ça que je le conçois quand je vois qu’une nana peut sortir trois m3 de matos d’une besace de rien du tout). Seul hic de ces sources d’inspiration – je pense surtout au folklore –, peu de nouvelles sont parvenues à me surprendre et j’ai souvent deviné la chute très tôt. Pour le coup, ce n’est pas tant la faute de l’auteur que la mienne. J’ai été élevé à la nouvelle et me suis enfilé les intégrales de Lovecraft, Poe, Dick, King, Matheson, Leiber, Howard… sans compter je ne sais combien d’anthologies pleines de nouvellistes dont les noms rempliraient un bottin. A force de décortiquer les mécanismes, ressorts et astuces, on en arrive à voir où le récit cherche à nous emmener. Là-dessus, depuis tout gamin, j’ai englouti des centaines d’œuvres fantastique (romans, nouvelles, essais, jeux de rôle, films, séries…) qui m’ont transformé en une espèce de Wikipedia du surnaturel. Lieu commun des boulimiques de lecture : y a des jours où on aimerait bien retrouver notre virginité pour profiter de la force de certains récits. Résultat des courses, ma connaissance du genre a torpillé l’effet de L’homme de ma nuit et Péché d’argile, alors qu’il s’agit des meilleures du bouquin. Comme quoi la culture générale n’a pas que du bon… Au moins elle m’a permis de constater que le travail de Gaillard suit sa propre route. Je prendrai deux exemples. Cet indéfinissable charme dégage un parfum lovecraftien. Pour autant, elle ne se contente pas de stagner dans le pastiche, tel un duc de Clarence anisophile. Un manteau de fou-rire se positionne quelque part entre Les Oiseaux d’Hitchcock et certaines nouvelles de Danse macabre de Stephen King, deux maîtres souvent dépouillés par les auteurs adeptes du prêt-à-porter discount. Gaillard taille à son héroïne un costard maison, dans un esprit analogue mais avec une griffe personnelle. Sur la forme, pas grand-chose à redire. Léger bémol sur l’emploi des adverbes en -ment (oui, je sais, c’est une manie chez moi, mais je les ai en horreur), pas excessif mais y a moyen d’en nettoyer quelques-uns par-ci par-là. Si le style global donne l’apparence du classicisme, il ne s’agit que d’un vernis. Certains s’y cantonnent et versent dans l’académisme ennuyeux du narrateur “je” qui assomme le lecteur à coups de passé simple. Gaillard au contraire le dépasse pour déployer la richesse de sa langue. La métaphore filée fructo-florale dans Bella donna en donne un très bon exemple. D’un texte l’autre, il sait se montrer poétique sans devenir soporifique, glisser de l’humour noir et des jeux de mot sans passer pour un gros lourd, brosser une scène en équilibrant ambiance et efficacité. Une touche de ci, une touche de ça, un tableau d’ensemble qui fonctionne, chaque texte s’apparente à une toile pointilliste. Verdict, un bon recueil, une découverte intéressante, je ne regrette pas d’avoir accepté cette lecture. A noter qu’Infemmes et Sangsuelles est en lice pour le Prix Masterton. Je me dis que des gens qui eu le bon goût de récompenser Kaan et Hauchecorne savent ce qu’ils font. Pour ma part, j’attends 2017 avec impatience. Avec ce recueil, je tiens une bonne idée de cadeau pour la Saint-Valentin et la fête des mères.

Fred K. sur le blog Un K à part

Mythes littéraires et urbains Frédéric Gaillard a de l’imagination comme on aime et nous entraîne dans des histoires folles et bien ficelées, dont le sujet est la femme — souvent fatale… Les nouvelles de ce recueil, primées pour certaines, ont été réunies récemment chez Lune écarlate, maison d’édition spécialisée dans la littérature de l’imaginaire. Dans Infemmes et sangsuelles, nul doute que le lecteur sera tiré petit à petit du quotidien, le temps d’un rêve, d’une hallucination, comme cet homme d’affaires aux dents longues qui entrevoit dans le miroir de l’ascenseur l’horrible vie qui l’attend s’il succombe aux charmes de la jeune femme à ses côtés. C’est un cauchemar éveillé, un horrible songe au curare : paralysé, l’homme assiste impuissant à sa probable déchéance. Frédéric Gaillard revisite des mythes littéraires et urbains : la statue de Pygmalion se retourne contre son créateur qui n’imaginait pas que l’étreinte lui coûterait sa vie d’homme ; violée et assassinée, la Dame blanche châtie les mâles libidineux, prédateurs à l’affût sur les routes de campagne au petit matin ; sœurs de Dorian Gray, les femmes qui refusent de vieillir passent un pacte avec le diable, comme la diva que le Malin écorche à chaque fois qu’elle devra se produire sur scène, pour garder sa fraîcheur et sa voix, ou Bella suçant la jeunesse de ses amants afin de conserver la sienne. L’atmosphère se fait plus macabre, dans « Un doux besoin d’Ellébore », puisque le narrateur, employé de cimetières, s’éprend de l’une de ses mortes. Le nom de son amour est celui des fleurs de Toussaint qu’on associe à la folie et à la mélancolie. On sent que l’auteur a été bercé par les textes de Baudelaire et de Poe ; il explore le thème de l’amant nécrophile, volontiers fétichiste, en peignant un personnage de notre époque, obsédé par la mort, qui collectionne les bêtes momifiées et les insectes morts depuis sa tendre enfance. « Un manteau de fou-rire » nous venge de la cruauté exercée sur les animaux que les riches et coquettes font assassiner pour leur fourrure : jouissif, le défilé des dépouilles fantômes qui reviennent pour arracher des morceaux de corps à la femme odieuse : « Elle pouvait distinguer, luisants, les réseaux de veines et les muscles roses de l’animal, apparents comme le sont ceux des lapins sur l’étal du boucher. Mais ce n’était pas un lapin. Le corps était plus allongé. […] D’autres spécimens aussi hideux arrivaient en sautillant. (…) De la grande porte ouverte jaillissaient toujours plus de ces créatures parmi lesquelles elle crut reconnaître un renard et un agneau. Un serpent de près d’un mètre, privé de sa peau écailleuse, apparut sur le seuil. » (p. 113) Frédéric Gaillard aime véritablement les sorcières qu’il invente. Avec poésie, il exprime tout ce que l’on peut trouver dans la chevelure de Bérénice, un passé âpre, douloureux, qui l’a conduite à capturer les hommes : leurs rires et leurs pleurs se perdent dans ses cheveux emmêlés. Il nous conduit aussi dans l’antre de Mademoiselle Abigaël, plus que centenaire qui tient une laverie et s’occupe d’un drôle de linge : dans sa boutique, le lecteur voit se succéder des créatures fantastiques qu’il se plaît à reconnaître sans qu’elles soient nommées. Il existerait donc quelqu’un pour passer au lavage les voiles du Hollandais volant ou confectionner les vêtements de Dracula ! Ces personnages féminins font partie de notre quotidien. La malignité peut se nicher chez une simple écolière ou une toquée suicidaire. On ne sent à aucun moment l’esprit condescendant ou moralisateur d’un homme, même si l’on aurait voulu parfois que ces femmes soient un peu plus ambiguës. Et tout cela se termine de manière très lyrique : qui espère rencontrer l’amour ne sera plus à l’abri d’être emporté, au sortir d’une boîte de nuit, au fond des mers par un homme poulpe. C’est Vieufou qui vous le promet.

Céline Maltère

DE LOINTAINS REVAGES

Un recueil de nouvelles fantastique à alterner avec d'autres lectures pour profiter pleinement de chaque histoire 

Chroniqueuse, sur babelio

Tout d’abord, ce recueil de nouvelles demande un sens de l’observation remarquable par l’accumulation d’evènements, de contrasts, qui actionnent une multitude d’enchainements de la réflexion.  

L’effet est saisissant de par ses histoires parfois au comble de l’horreur ou l’intrigue se ressasse continuellement dans chaque nouvelle toujours avec une plume qui diffère tantôt tranchante, tantôt fluide, tantôt sec, et avec un vocabulaire assez riche, l’auteur arrive à métamorphoser sa plume en fonction du thème abordé, du scénario de l’histoire et je le félicite pour cette habileté.

A cette richesse s’ajoute une idée forte qui a permis à l’auteur de transmettre dans ma lecture une impression d’horreur transmise par la manipulation, de peur transmise par l’absurdité, d’échec transmis par l’ignorance mais aussi d’humour. Un mélange de sensations est transmis et je trouve que pour le lire et profiter pleinement de chaque histoire, il est préférable d’alterner avec d’autres lectures pour profiter pleinement de chaque nouvelle, et le message qui en découle.

J’ai appréciée des nouvelles plus que d’autres uniquement parce que l’histoire m’a tout simplement plus captée…comme incidence, ou bien œuf pour œuf, mais surtout necronomignon.

En ce qui concerne la couverture du livre, je l’ai trouvée très attrayante et possède un impact primordial pour inciter le lecteur à découvrir l’histoire.

Si je devais résumer en un mot l’expérience ressentie à la lecture de ce recueil de nouvelles fantastiques je dirais « satisfaisante »

Merci à l’auteur Frédéric Gaillard de m’avoir contactée pour ce service de presse.

Candice, sur Papillon littéraire

GUERISON

La bienvenue dans un monde au cœur duquel la médecine totalitaire est Religion. La vie des êtres humains n’a rien de sacré. Vous avez un rhume ou peut-être des boutons ? Vous vous êtes blessé ou vous souffrez éventuellement d’un mal de dos ? Pour peu que vos parents, votre conjoint, votre voisin ou votre collègue de travail vous dénonce à la Clinique, vous êtes cuits ! Adieu. La Clinique prend tout en charge et décide pour vous de votre droit de vie ou de mort. Par le pouvoir de l’esclavage chimique, faites-lui confiance et laissez-vous « soigner » ! Elle gère. En son sein, ce sont les malades ou les blessés qui sont combattus et éliminés, et non pas les maladies ou les douleurs. Tout est bien. Tout va bien dans le meilleur des mondes…

Un très bon texte avec d’excellents jeux de mots et un humour grinçant derrière lequel s’affichent sans vergogne une satire et une critique de notre système de santé. On aura bien compris la prise de position de Frédéric Gaillard par rapport à la crise sanitaire actuelle. La mésaventure de Löcko, le protagoniste, peut se comparer à un parcours jalonné de réflexions. Point de départ : des convictions aveugles. Puis, on évolue vers des doutes et des questionnements. Et finalement, l’on débouche sur une remise en question. C’est un cheminement intéressant. L’auteur le présente bien. Une bonne histoire, courte et efficace, bien écrite. Merci ! En définitive, une dystopie peut-être pas si dystopique que ça… Sur ce, récitons notre prière quotidienne : Notre corps, qui est si faible

Que ta chair soit purifiée,

que tes os soient durs,

Que ton sang soit fluide aux artères comme aux veines

Mais que nul organe ne saigne

Garde-nous aujourd’hui des souillures et des plaies

Protège-nous des entorses, des infections et des germes

Ne nous soumets pas à la contagion

Et épargne-nous tout mal

Au nom de Rhésus notre Soigneur 

http://www.legaliondesetoiles.com  Koyolite Tseila

LE CONCILE DES QUARANTE

Un conte écologique plein de fantaisie et de magie, un conte pour tous les âges qui fait réfléchir les ignorants et les futurs pollueurs…Il apaise les révoltés. Fait sourire les optimistes, fait rêver et espérer un monde meilleur. 

Vivi de Pirouly

CENT GOUTTES D'ACIDE

Ce petit livre est une surprise : je l’ai gagné à un concours #Vendredilecture sur Twitter. Je l’ai lu juste avant les Imaginales, ce qui m’a permis de faire un razzia sur le stand après : vous l’aurez deviné, j’ai adoré ma lecture. J’ai trouvé ce recueil brillant, à la fois rigolo et amer, souvent cynique, toujours percutant, entre réel et imaginaire. En plus, j’aime beaucoup le format, et j’envisage de me faire toute la collection.

Un exercice de style… Des micronouvelles…

La micronouvelle se situe mi-chemin entre la forme prosaïque et le poème, par son format et son rythme. Chez les anglo-saxons, elle recouvre plusieurs types de récits : des Six-Word Story (le « For sale : baby shoes. Never worn », attribué à Hemingway), le dribble (50 mots), le drabble (100 mots, j’en vois beaucoup en fanfiction) et la flash fiction (1 000 mots maximum). Depuis quelques temps, je vois fleurir une Twittélittérature : sessions de #Writever mensuelles (un jour, un mot, un texte) et ateliers d’écriture quotidiens, comme le propose le compte @AMicronouvelles géré par KeoT (auteur de C.G.U) avec un jour, une image, un texte.

Cent gouttes d’acide s’inscrit dans ce mouvement. Le recueil propose donc 100 textes d’une longueur variable, allant de la demi-page au texte de 2 à 3 pages. Des gouttes au propre comme au figuré : dans la mise en page, et dans l’impact des textes. Aussi petits qu’une gouttelette mais qu’on ressent bien. … en recueil On les ressent d’autant mieux que toutes ces gouttes finissent par avoir de l’impact.

Le recueil est une somme d’univers différents : de l’imaginaire parfois, mais aussi un monde réel, qu’on imagine contemporain, le quotidien banal d’un Monsieur tout le monde. Somme de genres variés également : prose poétique métaphorique, poèmes, petites scénettes dialoguées, narration plus romanesque classique… D’ailleurs, les textes sont titrés, comme des poèmes. Et enfin, un jeu de styles : point de vue interne, externe, omniscient… associés à un niveau de langage adapté : tantôt soutenu, tantôt courant. Bref, un recueil placé sous le signe du jeu stylistique, au visage protéiforme. On ne sait jamais à l’avance à quoi s’attendre. L’exercice est parfaitement maîtrisé. Son côté percutant, un cadre tout juste esquissé, l’importance de la chute (et comment on y arrive en peu de mots, tout en offrant un texte qui se tient) et l’émotion qui s’en dégage : sourire, pincée au cœur, tristesse, amertume, cynisme… Qui porte un regard cynique sur notre monde contemporain

Noir c’est noir…

Ces courts textes se rapprochent de l’aphorisme, avec une chute brusque. Celle-ci offre une issue inattendue aux textes et les colore de cynisme et d’amertume. Cent gouttes d’acide, c’est l’image d’un monde contemporain en dérive. Qu’ils soient teintés d’imaginaire ou ancrés dans une réalité, ces textes se situent à la frontière entre les genres. C’est d’ailleurs pour cette raison que cette chronique figure à la fois dans la rubrique Imaginaire mais aussi Littérature blanche.

Les premiers textes, tout aussi courts et imagés soient-ils, nous mettent d’emblée dans l’ambiance : une Terre parasitée par ses habitants et abandonnée de la Lune et du Soleil, extinction de la race humaine avec un soulagement bienvenu, un saut de la mort depuis le premier étage de la Tour Eiffel…

Cent gouttes d’acide, c’est un florilège de textes qui traduisent l’absurdité de notre monde, de son non-sens. C’est toujours bien amené, et ça fait sourire; mais très jaune.

Petit guide de cynisme avancé : La folie humaine dénoncée par des nouvelles hyperboles (No signal, Néorural), La violence qui réside dans les non-dits, ne la rendant pas moins insoutenable, au contraire (Adieu Monsieur le Professeur, Sang bleu, Vide-grenier), Des textes qui évoquent l’emprise trop forte de l’informatique et des nouvelles technologies sur l’Homme (In memoriam, qui d’ailleurs m’a fait penser, dans les conséquences décrites, au Livre de M de Peng Shepherd) La bêtise humaine (Baignade interdite) L’absurdité des réseaux et d’un monde hyper connecté, qui perd prise avec la réalité (Super ego, Live and direct) La fracturation de la société (Egos logis, Vous êtes ici, La soupe) La Terre, un monde foutu en voie de disparition (Le divan, Non-retour, Ex-Libris Caverna)

Et au milieu, quelques interludes plus légers

Au milieu de ce cynisme grinçant se perdent quelques textes plus légers, comme pour adoucir le propos. Frédéric Gaillard s’amuse alors avec la parodie (Rentrée littéraire), les jeux de langage (Ecarlasmes : inversions de mots; Eduction ntionle : suppression d’une lettre; A une lettre près : inversion de lettres); Susurrements : allitération)…

On a aussi des textes qui offrent un retournement de situation rafraîchissant, désamorçant l’aspect dramatique du début (Camion piégé, Ma Betsy). Malgré tout, ne nous y trompons pas : ces petits interludes ne sont pas moins piquants. A leur manière, ils s’inscrivent dans ce regard acide porté sur le monde. D’ailleurs, ces répits sont surtout bien traîtres, car on souffle et on rigole trente secondes, mais la pluie ensuite redouble d’intensité…

Cent gouttes d’acide est comme la bruine bretonne. Une petite flotte de rien du tout qui en fait vous noie en 5 minutes. La lecture de la première nouvelle vous fera sourire; vous allez vous dire que c’est sympa et rigolo. Et puis cent microfictions plus tard, vous vous demanderez comment vous en êtes arrivé là, avec un arrière goût amer sur la langue. C’est le côté un peu magique de ce petit recueil qui semble innocent comme tout, mais qui vous offre une bonne dose de cynisme ni vu ni connu. Et vous savez à quel point j’adore l’illusion…

Frédéric Gaillard va bien au-delà du simple exercice de style, pour porter un regard acide et corrosif sur notre monde actuel.

Une vraie réussite ! 

Zoé prend la plume

De toute évidence, il me faut signaler que ma façon d’aborder l’ouvrage n’a pas été la bonne, bien que je le sache avant même de l’entamer ; mais mes habitudes de lecture sont tenaces, et je n’aime ni n’arrive à jongler entre plusieurs lectures sans le sentiment d’y perdre quelque chose. Ce qui ne sied guère, évidemment, à un ouvrage qui je pense se destine plutôt à être dégusté sur le temps long, un ou deux textes à la fois, de temps en temps, comme un paquet de bonbons. Sachant cela, mon léger sentiment d’indigestion s’explique autant qu’il s’ignore une fois l’ouvrage refermé, tout comme mon impression d’une certaine foisonnance nocive à l’aune dudit ouvrage. Quand bien même j’ai ressenti un certain souci de cohérence globale, cela n’est dû qu’à un enchaînement trop rapide de ma part interdisant à chacun de ces textes de se reposer correctement, de vivre justement son temps ; en tout cas c’est ce que je crois. Mais voilà, ayant écarté les problèmes qui n’en sont pas vraiment, ces Cent Gouttes d’Acide sont un délice d’humour noir à parcourir, variant les plaisirs entre textes à chutes, blagues construites sur des structures diverses et expériences de pensées lorgnant volontiers du côté de l’Imaginaire, tout ce que j’aime. Alors forcément, avec 100 textes au compteur, tout n’est pas au même niveau de réussite ou – oserais-je – d’ambition. L’ensemble fonctionne quand même très bien, sous-tendu par un même ton acide (de fait) et une assez belle gestion du timing dans l’écriture ; seulement tempérée à mes yeux par un dommageable manque de sobriété stylistique, une certaine tendance à parfois en faire un tout petit peu trop, gâchant certains effets ou créant la frustration par le manque obligatoire. Par ailleurs, cependant, si je continuais à oser, mais dans un registre plus positif, j’irais jusqu’à avancer que ces micro-nouvelles vont piocher une partie de leur inspiration dans les Idées Noires de Franquin. En tout cas j’ai ressenti à plusieurs moments une certaine proximité de ton et de concepts, ce que je ne peux formuler que comme un compliment, évidemment. Globalement, le bilan est bon. Très bon, même ; si je pinaille, c’est parce que j’ai ressenti une certaine marge de progression, aussi condescendant que ça puisse paraître. C’était bon, mais ç’aurait sans doute pu être encore meilleur avec juste quelques ajustements ou une écriture plus maîtrisée, mature. Demeure que pour quelqu’un·e de moins difficile ou pinailleur que moi, une petite micro-nouvelle par-ci par-là, ça devrait être un plaisir régulier, donc je recommande avec beaucoup moins de réserves que ce que cette chronique pourrait laisser penser. D’autant plus avec la plus-value habituelle de l’édition à la sauce 1115, qui ajoute le plaisir des yeux à celui de la seule lecture, et ce petit je-ne-sais-quoi qui leur est propre et que j’aime tant, un supplément d’âme rare. Une preuve de plus s’il en fallait une, démontrant que le texte soit long ou bien qu’il soit court, l’important est de toujours lire entre les lignes. (*WINK WINK*) Je me tiens donc prêt à ce qu’une autre éventuelle giclée d’acide nous parvienne, pour voir si mon jugement est juste ou non. Au plaisir de vous recroiser. En attendant, que votre avenir soit rempli d’étoiles. 

Laird Fumble, sur Le syndrome Quickson

Chronique